Snake. We're not tools of the government [Ft : Kali]

Snake. We're not tools of the government

Feat : Kali

Encore une matinée d'une incroyable froideur. Une matinée d'une incroyable froideur, baignée dans cette même monotonie qu'était devenue la gueule de bois et les relans d'alcool coupé à la coke. Mais ce qui dérangeait le plus Strucky, c'était surtout ce foutu froid hivernale. Le corps peut s'habituer à tout, comme il aimait si bien à le dire. T'as le foie qui se tord ? Si le premier verre t'as détruit le bide, le petit frère viendra calmer tes aigreurs. T'as le nez qui pisse ? Le second rail viendra colmater la fuite. Mais le froid ... Le froid bordel ! C'est fourbe, c'est sournois. Même en se couvrant de la tête en pied comme un foutu inuit, cette saloperie trouverait toujours le moyen de s'engouffrer dans un putain d'interstice ! Un véritable serpent ... Merde ! C'était donc en maudissant le mauvais agencement des saisons d'un champ lexical aussi fleuri que n'aurait jamais pu l'être ceux de Provence, que s’apprêtait à débuter la dur journée de labeur du patron du Monkey Money. Dehors, une lumière blanchâtre filtrant à travers les carreaux semblait indiquer qu'il avait dû neiger pendant la nuit. Surement pas grand chose, mais au moins de quoi recouvrir les toits d'un voile réfracteur. La journée s’annonçait délicieusement merdique, selon un certain spécialiste météorologue.

Le logement dans lequel résidait le jeune homme ne s'offrant pas le luxe de disposer d'un double vitrage décent, un courant d'air meurtrier parcourait la pièce de vie de l'appartement. Ce dernier émettait un sifflement lugubre en se faufilant par les interstices des deux panneaux de bois, transperçant la fine couette dans laquelle était emmitouflé son habitant de milles entailles invisibles et glaciales. Soudain, un gargouillis sinistre vint se mêler à l'étrange mélodie d'hiver. Le jeune homme n'avait pas mangé grand chose la veille. Les jours précédents non plus si on prenait le temps d'y réfléchir. L'homme larve turbina un court en instant, fusillant du regard le paquet de pain de mie vide qui trônait sur sa table basse. Puis, une révélation s'offrit soudain à son esprit. Il n'aurait su dire si c'était à cause des violents spasmes qui lui parcouraient le corps sans interruption, ou du fait de son estomac qui n'avait de cesse de claironner, mais une chose lui apparaissait sans l'ombre d'un doute. S'il n'agissait pas à l'encontre de l'un d'au moins ces deux facteurs, les journaux ne tarderaient pas à aligner les gros titres concernant la mort d'un disquaire momifié dans un taudis crasseux. Se remplir la panse ? Ça n'avait pas l'air d'être du gout de cette connerie de paquet de pain de mie qui le défiait du regard. Réchauffer sa vieille carcasse ? Commençait par se vêtir n'était peut être pas une si mauvaise idée. Le mourant passa un œil intrigué sous la couette et constata qu'il s'était couché tout habillé ... Mèh.

L'instant qui suivi, la porte du foyer s'ouvrit dans un vacarme assourdissant, laissant apparaitre dans son encadrement un Strucky visiblement paniqué. Enfilant à la va-vite un manteau molletonné, qu'il ne se souvenait même pas avoir acheté ou chipé, il dévala les marches qui le séparaient de la rue deux à deux. Les températures ayant pris le soin de disséminer une fine pellicule de verglas le long de la pente, ce dernier manqua de finir à la renverse par trois fois, mais fini tout de même par atteindre la chaussée à la verticale en se rattrapant in extremis à la rambarde. L’hypothermie le guettait et la seule source de chaleur opérationnelle qu'il possédait ne se trouvait non pas chez lui, mais bien dans sa boutique. Débloquer la serrure qui le séparait de la salvation ne fut pas une mince affaire tant ses mains tremblaient, mais après plusieurs essais adroits et un délicat coup d'épaule dans le battant, la bobinette finit par choir. Une fois à l’intérieur, le jeune homme se rua dans l'arrière boutique, trainant du peu de force qui lui restait, un poêle à pétrole encombrant. A peine la besogne était elle accomplie, qu'il appuya d'un coup d'index vif sur l'interrupteur, avant de pousser son rendement au maximum.

Le plus dur était fait, mais la chaleur ne ferait pas l'honneur de sa présence avant quelques laborieuses minutes. Le maitre des lieux profita de ce temps mort pour vérifier à la hâte ses stocks de vivres. Bien qu'il le voyait venir de loin, la déception de ne rien dénicher de comestible lui extirpa un soupir de lassitude qui parvint presque à couvrir le râle de son estomac. Aujourd'hui, même la cafetière demeurerait désespérément vide. En effet, les placards auraient donnés du grain à moudre au tiers monde tant ils débordaient de rien, l'arabica semblant avoir prit la tête des déserteurs. Mais il fallait bien plus que cela pour abattre le survivant qu'était le patron du Monkey Money. Comme disait le poète: "faute de bouffe comestible, buvons et fumons des merles." Ou un truc du genre en tout cas. Lorgnant son comptoir d'un œil hagard, le jeune homme saisit un verre sale qui lui faisait du charme, le remplissant à moitié d'une boisson brunâtre, contenue dans une flasque qu'il extirpa au préalable de la poche arrière de son jean slim.

Portant le récipient à ses lèvres faussement assoiffées, il en ingurgita le contenu d'une traite, tordant son visage d'un rictus qui caractérisait bien le corps puissant de la boisson. Ébloui par la clarté aveuglante d'un astre reflété par une neige traitresse, le tenancier constata que les flocons étaient bien tombés sur la ville. Les routes n'en étaient pas devenus impraticables, loin de là, mais cette chute soudaine donnait tout de même aux allées des faux airs d'un noël pourtant déjà loin de quelques mois. Les premiers effets du chauffage d'appoint tardaient à arriver, ce qui confirma qu'il était de bon ton de s'allumer une cigarette, l'occasion d'offrir au minima à des mains meurtries, un soleil cendré de fortune. Trainant ses panards entre les bacs remplis de son palace, Strucky farfouilla un long moment dans l'un deux, crachant par instant de larges nappes de fumés. Il ne luit fallut pas plus de quelques secondes pour que son œil expert déniche rapidement un vinyle tout désigné : "Goats Head Soup" des Rolling Stones. Il allait falloir se lever tôt pour dénicher un groupe à la hauteur de celui ci. Revenant à sa place attitrée, il déposa la plaque de plastique sur la platine prévue à cet effet et fit courir la pointe de diamant le long de son sillage ondulé. Peu à peu, une chaleur rassurante finit par investir les lieux, trainant derrière elle un parfum nauséabond de pétrole brulé.